下怕。
道气行至半途便收了。
宗野。
他把散在天地里的兵戈之气收回来，当柴烧。
那不是境界，是一道大道传承。
活的他记。
死的他也记。
五十宗门里，那些上台又下台、连名字都没被人记住的弟子，他们气机里那一线纹路，张远也记下了。
那些纹路很浅，浅得像溪水底下的石头纹，但也是道。
是那些人用一辈子走出来的道，哪怕只走了一个开头，也是道。
断岳域三年里从他手边流过去的碎传承，他也一并记下了。
碎传承不是传承，是断掉的、散落的、没人再认的残片。
像是旧墙上掉下来的砖，屋顶上脱下来的瓦。
他看着它们在心里拼，拼出一座只存在于他识海里的旧城。
他一道一道地记。
像一个进了别人兵器库的人，一件一件地看，一件一件地放回架上。
他看得极细，连刃口上的缺口、鞘背上的划痕都不放过。
他记下那些，不是为了用，是为了知道。
记到后来，他记不清记了多少。
渊寂残魂在他肩侧浮着，问了一句：“多少了。”
“八百三十。”张远说。