翻到宋家那一页，他停住，目光却不在纸上。
裂岳门的林长老，把茶盏放在了膝上。
他放得很轻，轻到茶盏落在膝上时连一点声响都没有。
万兵楼的战长老，把手按在车上那块布上，没有掀。
他眉头皱得很深，手指停在布面上，似乎在掂量什么。
南边第三排，一个圣境后期的修士捂着胸口喘了两口，嘴角渗出一线血。
他身旁的人想扶他，手伸到一半，发现自己也抬不起胳膊。
那血落在衣襟上，晕开一小片暗色。
没有人低头看。
所有人都盯着台上那道身影。
“帝境。”
“帝境之势，还没出手，就先把人压吐血了。”
“帝境一拳出一鸿。一鸿，是一方星辰的所有力气。”
“这一拳要是落下来，这座原得塌半座。”
低语声像虫鸣一样在坡上响起，又被那股势压成一丝一丝的，飘不远便散了。
有人想往后退，腿却不听使唤。
有人想跪，膝盖弯了一半又停住。
整片断岳原，像被一只无形的手按住了。
西侧末位。
赵大山的手按在名册上，指节发白。
那卷名册攥在手里已经四日，纸页被他翻得起了毛边。
此刻他攥得更紧，像是要把那些名字攥进手心。
他的手臂在微微颤抖，不是怕，是那股势压下来时，身体不由自主地绷紧。
他想开口，喉头却发紧。
二柱的手已经按到了刀柄上，可他拔不出来。
不是不想拔。
是手抬不起来。
他的手指扣在刀柄的缠布上，指节一根一根地凸起，可那手像被焊住了一样，怎么也提不起那柄短刀。
他咬了咬牙，牙缝里渗出一点铁锈味。
他转头看先生。
先生坐着。
先生的眼睛，闭着。
张远坐在末位，身形没有动。
那股帝境之势压过整片原的时候，他像一块礁石，任凭潮水从身上漫过去。
他的呼吸很匀，匀得像夜里睡着的人。
他的两手搭在膝上，袖口垂着，看不出任何异样。
台下万人被那股势压得喘不过气的时候，张远在识海里。
这几天，他看的东西，一
…。。