“说‘聚而不散’。”
阿阮想了想，很认真地问：“那你这面镜子，是把太阳聚拢了？”
“对。”
“聚拢了不就烫了？”
“对。”
“那你要它烫，还是要它不烫？”
林济看了她一眼。
这个问题问得，比宗门里九成的丹师都准。
“要它烫在一点上，别的地方一点不烫。”他说，“烧一口锅谁都会，我要的是烧准。”
阿阮点头，“哦”了一声，也不知道懂没懂，蹲回去接着择草了。
小灶在台子角上坐着，从头到尾没吭声。
第二面镜子磨了两天。
石浆、细砂、软布，一遍一遍地推。阿阮蹲在旁边递东西，递得比在药园里点苗还准。她要什么，没人说，手已经伸过去了。
“师哥，这镜子要磨多光？”
“磨到你照上去，觉得镜子里这人，不该长这样。”
阿阮举起来照了一下，认真地看了看，说：“挺好看的。”
“……那你别照了。”
第三天正午，镜子举起来。焦点稳稳落在晒匾中心，亮得像有人把一枚小太阳按在了草髓上。
阿阮在旁边看呆了。
“师哥，”她声音很小，“这算什么法术？”
“不是法术。”林济胳膊举得发酸，“是物理。你记住这个词。以后有人问你师哥为什么行，你就说这两个字。”
“物理。”阿阮认真复述了一遍，然后问，“是什么意思？”
“意思是——天上有的，地上就能借。”
曝髓如曝心。
两个时辰，人不能走，镜不能晃，焦点偏一寸，前功尽弃。正午的山风最不听话，一阵一阵往坡上拱。林济把自己站成一根桩，汗顺着下巴往下滴，砸在曝匾边上，砸出一个个小坑。胳膊先是酸，后来麻，最后不像是长在自己身上的。
阿阮没走。
她搬了个小凳坐在阴影里，手里攥着一把草，一句话都不说。中间起了一次大风，晒匾晃了半寸，她扑上去扶住匾沿。那个动作快得像怕它碎。
扶完她自己也愣了愣，退回去坐下，脸有点白。
林济看了一眼，没说话，心里记了一笔：第五泡该是三天前，他没顾上。
留观六十多天，病根在灵根。她站两个时辰，代价比谁都大。
“师哥。”她忽然开口。
…。。