南出寒土镇的路，没有半分人间景致。
放眼望去，尽是枯黄色荒原，地皮干裂得开着细密纹路，像无数道永不愈合的伤疤。风掠过荒坡，卷起细碎的干土与枯死的草根，呜呜作响，像是埋在土里的无数亡魂在低声呜咽。
北境的枯气不会因为离了人居就变淡，反倒越往荒深处，气息越沉、越冷。只是这里无人驻守、无民可屠，枯气便静静弥漫在天地间，无声侵蚀着山川土石，日复一日，年复一年。
林砚背着粗布包袱，脚步不急不缓。
身上伤口还在隐痛，衣衫破口被风灌入，冷得人骨头发僵。他没有运转浊力刻意暖身，任由寒风冲刷躯体。三年来他早已习惯，浊力不是用来享乐避寒的仙泽，是熬出来、扛出来、硬生生磨出来的凡人底气。
苏怀安给的半袋麦饼干硬硌牙，他每走半个时辰，才掰小小一块含在嘴里，慢慢咽下去。不多吃，不敢浪费。前路千里无人烟，荒途无食无水，每一口干粮，都是活下去的本钱。
他手里攥着那块磨得光滑的木牌，木牌温润，带着一点残留的体温。那是先生一辈子走江湖、存善意留下的念想，如今交到他手里，不止是落脚的信物，更是一份沉甸甸的嘱托。
他没回头，却总能想起镇口最后的乱象。
那些人骂他、怨他、怕他，不是坏，是怕极了死亡。岁岁年年被灾劫压着活的人，脊梁早被天道磨软了，唯一的求生方式，就是顺从、避让、找替罪羊。
林砚不怨，只是心里更清醒了一分。
懦弱不是罪，可懦弱攒得多了，就成了困住一代人、一代人的枷锁。
天色将晚，荒原落日又小又冷，像一块快熄灭的炭火，悬在灰蒙蒙的天边。
林砚寻了一处背风的土崖，崖下有个浅浅石洞，洞口被枯草半掩，勉强能避夜风。他钻进去，先清理干净洞内碎石，又折了几把枯草根堵住风口，把仅存的暖意护住。
做完这一切，他才盘膝坐下，缓缓闭目。
寻常修士打坐，是引灵气入体、顺经脉游走，温养丹田，越修越轻盈飘逸。
林砚修行，是主动张开周身毛孔，吸纳洞外缓缓飘来的枯气。
枯气入体，先是刺骨的寒，再是脏腑发胀的滞涩，最后是经脉被缓慢磨损的钝痛。每一次吸纳，都是折磨。
可他忍得住。
他清清楚楚记得，三年前爹娘死在霜雪地里的冷，记得镇民跪地磕头、求天不应的绝望，记得仙门弟子那
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