人张着嘴，喉咙里却发不出声音。
有人膝盖一软，双膝砸在地上，磕破了皮也没觉得疼。
有人手中的兵刃“当啷”落地，自己却不知道。
五十宗门里那几个外门长老，此刻终于懂了——他们原先以为，宋鐏立道，是断岳域的天。
可这个坐在末位的教拳先生，一拳把天打穿了。
那不是天。
那是他脚下的一层土。
战长老的手，终于从膝上放了下来。
他慢慢站起来，看着那道裂缝后面冻着的星，低声道：“万兵楼，借了一辈子兵。今日见着了，什么是自己的道。”
宗野坐在离西街最近的那一桌。
他没有跪，也没有站。
他攥着酒杯，指节泛白。
他练的是“熔”，二十年来把别人的东西收回来，融进自己手里。
他今天看见那一拳，忽然明白——那个人不是收，也不是借。
他是把整片天，当成了一扇门。
推开就是路。
他低头看了看手背上那七道火燎过的旧痕，忽然笑了一下。
那笑是苦的，也是亮的。
宋鐏那半个天穹上的断头之山，正卡在那道裂缝中间。
它被那一拳的余力，卡住了。
它压不下来。
它自己也在裂。
“你这一拳，打的不是我的道。”宋鐏说。
“是。”张远说。
“我打的是天。”
“你把天打穿，我这一道，就没了容身的地方。”
“是。”
宋鐏看着那道裂缝后面，那些冻着的星。
他沉默了很久，久到原上的人以为他不会再说话了。
然后他开口，声音沙哑得像风磨过石面：“那一夜的灯，是你点的。”
“是。”
“你叫什么名字。”
“张远。”
张远。
这个名字落在原上，落在那一百二十桌人中间。
沈总执事的瞳孔猛地一缩。
他坐在那张离宋家整整三桌的小桌后面，手里还握着那碗面——他托人从面馆老头那里问来的，三年前那位先生吃过一碗什么样的面。
此刻那碗面在他手里，汤已经凉了。
他听见那两个字，手指一抖，碗险些脱手。
原来不是“张
…。。