下次再来。”
黑袍管事临走前，回头看了林济一眼。
“东家说，要更多的‘季考那炉’的货。”
“什么样的？”
“越炸的越好。”
一百灵石，四六分。林济六十，胡半城四十。
胡半城把票子摆在石台上，一张一张数，数得很慢。分完，他那六十揣进怀里，手还没收回去，另一只大手已经伸到林济面前。
“账。”
“……什么账。”
“你欠执法堂的四十四。”他掏出那本油光发亮的账本，哗啦啦翻到某页，“本金四十四，利钱我大度，不收。今天，结清。”
“还有正用——”
“正用？”他三角眼一立，“一个背着债的人，钱在兜里过一夜都算不得你的。还账。”
林济把四十四递过去。
他接住，翻开账本，提笔，蘸墨，然后停住了。
他盯着那一页看了很久。
从第一笔“聚气丹炸炉，赔五灵石”开始，一笔一笔，整整四年。那个在账本上活了四年的名字，今天要划掉了。
笔尖落在“肆拾肆”三个字上，划了一道。
又划了一道，划实。
“好了。”他合上账本，声音听不出情绪，“从今天起，你在执法堂，没账了。”
他背着手往外走，走到门口又停住，头也不回地扔下一句：
“下个月起，炸炉保证金。每月五灵石，从你那四成里扣。”
人走了。
“他最后那句是给你留面子。”小灶说，“按规矩，这四十四的利钱该收你八。”
“知道。”
“本统就是提醒你一声。”她翘起腿，“别把账本上划掉的那两道当人情。商人划账，划的是成本。”
林济把剩下的十六灵石折好，塞进内襟。
“这单你落了什么。”
“香火三十七。”她说，“一分没涨。”
“为什么。”
“你这一单没炸炉。”她翘起腿，“灵石进你兜里，本统一个铜板摸不着。本统抽的是积分，不是钱。”
“所以你比他还急着让他炸炉。”
她把翅膀一收，别过脸去。
“本统是替你看账。”她说，“别想多了。”
当天下午，阿阮来了。
她背着半筐草木灰，从丹房后墙绕过来，看见林济坐在门
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