看着看着，原本笑着的安柠，不知不觉鼻子却酸了。
她抬手抹了一下眼角，才发现不知什么时候眼泪已经流下来了，指尖湿了一小片，凉的，贴在脸上有点痒。
她没有立刻擦掉，就那么举着手机，盯着屏幕上的留言，往下翻了一屏又一屏。
屏幕的光映在脸上，忽明忽暗，那些留言从指尖底下一条条滑过去，有的让她笑，有的让她心里发紧。
她忽然想起牛阿婆说过的话：
“做这一行，手艺是其次，人家把亲人交给你，是信你。信，这个字，比什么都要重。”
一个个素不相识的人，连她的面都没见过，只看了她两场葬礼的视频，就愿意把家里老人的最后一程交到她手上。
这是怎样的一种信，安柠不敢往深想。
只能把手机扣在胸口，闭上眼。
眼泪从眼角滑进鬓发里，温热的，痒痒的，她没去管它。
胸口那一点沉甸甸的东西，比刚才写笔记时更重了些，也更暖了些。
黑暗中，她不可遏制地又一次怀念起了牛阿婆。
想起阿婆那双粗糙的手——指节粗大，掌心全是硬茧，冬天裂开一道一道的口子，贴满胶布，可就是那双手，能把寿衣的盘扣扣得一丝不苟，能把逝者的脸擦得干干净净。
阿婆当年学这门手艺时，大概没想过有一天会有人排着队来请她们。
那时候，做这行的走在路上都被人绕道走，吃席只能坐角落，主家给钱从来都是随手一扔，连句“辛苦”都懒得说。
阿婆干了一辈子，干到背驼了，眼花了，手也抖了，可还是那句：
“人家把亲人交给咱，咱就得对得起这一份信。”
可如今，网上这么多人喊她“老师”，请她“出道”，跟她“预约”。
这门手艺，在阿婆手里是一辈子低头的营生，可到了她这里，忽然被人看见了，被人当回事了。
她不知道阿婆若是看到这些留言，会是什么表情——大概会眯着眼笑，笑完了又板起脸说：
“别飘，手底下见真章。”
想到这里，安柠的眼泪又涌出来，顺着眼角淌进耳朵里，凉凉的。
她吸了吸鼻子，在心里轻轻说了一句：
“阿婆，您留下的手艺，有它的价值和意义。我一定尽我最大的努力，把这件事做好。”
“不辜负您，也不辜负这些素不相识、却愿意信我的人。”
…。。