这一行，打从入行那天起，师父就教过：低着头做人，闷着声干活，别往人前凑。
人家办喜事，你离远点；人家嫌你晦气，你识趣点。
多少年了，他们习惯了走在人群边上，习惯了别人避之不及的眼神，习惯了“下九流”三个字像影子一样跟着自己。
走到哪儿，都是被嫌弃的那一个。
可今天，先有主家弯腰鞠躬，说他们的手艺“无价”；现在，满院子素不相识的陌生人又冲他们喊“民间艺术家”。
没有一个人拿有色眼镜看他们。
这五个字，落在他们身上，比红包还沉。
霍班主的手在膝盖上攥了一下，又松开。
他想站起来，可腿像是被什么东西钉住了。
他怕。
怕这是人家随口一说，自己却当了真，站起来之后不知道该怎么笑、怎么站。
怕别人看他的眼神里，带着那种熟悉的、一闪而过的嫌弃。
他侧头看了看刘先生，刘先生端着茶杯，也没动，可那杯茶端在半空，半晌没往嘴边送。
他又看了看李师傅，李师傅低着头，手搁在孙女肩上，像是要把什么按回去。
唢呐班子那几个年轻人更是缩着脖子，你推我我推你，谁也不敢先出头。
他们这一行，被人吆喝、使唤惯了，从没人请他们站到镜头前，称呼他们一声“艺术家”。
一时间，三桌人各怀心事，谁也没动。
那场面，安静得有些发涩。
安柠看着他们，心里瞬间明白。
于是，她放下茶碗，站起身来。
没有大声招呼，也没有硬劝，只是走到桌前，弯了弯腰，轻声说了句：
“各位前辈，一起去合个影吧。不要辜负了这些小辈们的美意。”
她脸上带着笑，笑里没有半分勉强，也没有居高临下的同情，就是一个小辈，在跟长辈说一句体己话。
她又转向刘先生，轻轻点了点头；再看向李师傅爷孙俩，冲李灵儿笑了一下。
李灵儿先绷不住了，抱着爷爷的胳膊晃了晃：
“爷爷，去吧。”
李师傅叹了口气，终于站了起来。
霍班主也站起来了。
他低头理了理身上的戏服——那是他唱阴戏的行头，粗布青衫，洗得发白，领口磨出了毛边。
他把衣襟抻平，袖口捋直，又抬手在脸上抹了一把。
…。。