少爷上酒。”
徐凤年的身体晃了一下。
他闭上眼，仰起头，喉结滚动了几下。
“老黄临死前……还想着我。”
赵希抟双手合十，轻声道：“能把王仙芝逼到这份上，天底下没几个了。剑九黄已是传奇，也算求仁得仁。”
他朝徐凤年躬身一礼。
“贫道告辞。”
赵希抟转身，跟上车队，渐行渐远。
天阴了下来。
雨点落下，打在竹叶上，嘀嗒响。
徐凤年没动。
他转身走进竹林里的茅屋，找了一坛酒，拍开泥封，仰头灌了一大口。
然后坐下来，把那封密信摊在桌上，一遍一遍地看。
李逍遥没跟进去。
他靠在屋外的竹子上，听着屋里偶尔传来的酒坛磕碰声。
人都有命数，自己想通就好了。
不知过了多久，屋里传来徐凤年的声音。
“不对，这信上写的不对。”
李逍遥侧过头，推门走进去。
徐凤年坐在桌前，眼睛通红，却没有泪。
他指着信纸，声音嘶哑。
“我来来回回看了无数遍，上面只写了剑九黄三个字。”
“为什么不写老黄？”
李逍遥沉默了一瞬。
“他们只知道剑九黄是无双剑客。”
“谁又会去想，马夫老黄呢。”
徐凤年的手搁在信纸上，一动不动。
“大哥，老黄真的死了吗？”
李逍遥看着他的眼睛。
“是的。老黄已经死了。”
徐凤年低下头，额抵在手背上，肩膀微颤抖。
许久，他抬起头来，声音很轻，像是说给自己听。
“他剑九黄成了传奇。”
“可是我的老黄没了。”
“我宁愿他不当传奇，我宁愿他输了之后灰头土脸跑回北凉，跟我说一句，少爷，老黄回来了。”
李逍遥没接话。
有些痛，旁人劝不了。
“老黄没了，人死不能复生，节哀。”
屋里安静下来。
雨还在下。
徐凤年抱着酒坛，一口一口地喝，不说话了。
李逍遥也没再开口，转身走出茅屋。