账本的事，林晚谁也没告诉。她把那个发黄的本子锁在柜台下面的抽屉里，钥匙贴身带着。每天关店之后，她会拿出来翻几页，看那些名字，那些数字，那些母亲用发抖的手写下的记录。她知道这些名字背后藏着什么——藏着沈明的钱，藏着那些孩子的命，藏着母亲一辈子的恐惧。但她不知道该怎么查。方记者说那两个人“位置不低”，她没有细说，林晚也没有追问。她怕知道太多，更怕知道以后什么都做不了。
那天下午，店里来了一个陌生男人。五十多岁，穿着一件深灰色的夹克，头发梳得整整齐齐，皮鞋擦得锃亮。他站在门口，看着那些月季，看了很久，不进来，也不走。林晚正在给一盆白月季换盆，手上全是泥，抬头看了他一眼，又低下头继续干活。
“买花吗？”
他没回答。走进来，在店里转了一圈，看那些花，看那些盆，看墙上挂的那些老照片。最后，他停在柜台前，看着那张母亲年轻时的照片。
“这是沈慧？”
林晚的手停了一下。她放下花铲，站起身。“你是谁？”
他转过头，看着她。他的眼睛很深，很暗，像一口枯了很久的井。他笑了一下，那笑容没有温度，像只是嘴角动了动。
“我姓魏。魏长河。你妈的老朋友。”
林晚的心跳快了一拍。魏长河。账本上有这个名字。她记得。不是记得很清楚，是记得那种感觉——看到这个名字的时候，她的手抖了一下。不是因为这个名字有多特别，是因为它排在第一位。母亲记的第一笔钱，就是给他的。
“你来干什么？”
魏长河从口袋里拿出一张照片，放在柜台上。照片上是一群人，站在一栋大楼前面，都穿着西装，打着领带，笑得很官方。母亲站在最边上，很瘦，很矮，像是不该出现在那里。沈明站在中间，搂着一个她不认识的女人，笑得很开心。
“这是沈明公司开业的时候拍的。你妈也去了。她不想去，沈明非要她去。”他的声音很平静，“她说，她不想让人知道她是谁。沈明说，你是我老婆，怕什么。她怕了一辈子。”
林晚的眼泪涌上来。“你来找我，就是为了说这个？”
魏长河摇头。“不是。我来，是想告诉你一件事。你妈那些钱，不是沈明的。是我的。”
林晚的脑子里一片空白。“什么？”
“沈明那些钱，是我给的。他帮我做事，我给他钱。他死了，那些钱就断了。你妈记的那些账，每一笔，
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