量被一点一点撑大了。
火苗从一根火柴传给另一根火柴，最后整间屋子都亮了起来……
只是那光的颜色，不像火，更像是腐败的铁锈。
“张哥说得对……凭什么他那么有钱，我们这么穷？”
“他出一本书就够我们全村人吃一辈子。”
“我们也不要多，就分几个门面。”
“他那么大的楼，几百间门面，少几间他连发现都发现不了。”
“我们不是贪，我们是要拿回我们自己该得的。”
“地在我们的脚下，没有我们的地，他建个屁。”
“他的那个玻璃穹顶、七层楼高的瀑布，全都要建在我们家的稻田上！”
“对啊，我们不要他的钱，我们要他的房子……不，我们要我们自己的房子，还要装修房子的钱！”
“我们的地在底下托着他的楼，我们就是地基，地基怎么能没有产权？”
这些话，一句接一句地从那些被张全有撬开的裂缝里往外冒。
细碎，零散，断断续续，但每多一句就多一份重量。
贪婪一旦被赋予了“公平”的名义，就会变成一种理直气壮的力量。
像被踩住的弹簧，越压越反弹。
他们开始相信自己不是在敲竹杠，是在讨公道。
不是想多占便宜，是在拿回本该属于自己的东西。
不是被张全有煽动，是自己终于想明白了。
没有人注意到张全有在低头喝水的时候嘴角那个一闪而过的笑。
与此同时，在上海的另一端。
庐山村的小院里，月色如水。
院子里很安静，只有风吹过枯枝的沙沙声。
和隔壁厨房里水龙头偶尔滴一滴水的声响。
齐又晴在院子里养的那盆文竹被搬进了屋里，搁在窗台上。
纤细的影子投在窗帘上，像一幅水墨画。
周卿云靠在床头，手里端着一碗醒酒汤，小口小口地喝着。
汤是酸梅和山楂熬的，放了一点陈皮，酸甜中带着一丝若有若无的清苦。
汤面上漂着几粒枸杞，在碗里慢慢打着转。
温热的汤汁顺着喉咙滑下去，把胃里那翻涌的酒气一点一点地压下去。