汤热气腾腾,白汽往上窜;烤饼焦黄,边沿微微翘起;咸菜切得细匀,白煮蛋搁在小碟里,还烫手。
吴风在石凳上坐下,把烤饼掰开,夹了两筷子咸菜和几片羊肉,递过去。
巫行云接过,小口吃起来。她吃得不快,也不慢。
动作还是那副刻进骨子里的从容,汤匙从不碰碗壁发出脆响,筷子落下时几乎没有声音。
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