王简对着陶安行一个礼。
“陶老大人，您今年八十有二了吧？”
这一问，没头没脑，突兀得很。
陶安一愣，胡须气得乱颤：“老夫年岁几何，与你这逆贼何干！”
“八十二年啊……”
王简啧啧两声，那眼神，就像在看一个可怜虫：
“读了八十二年的假书，拜了八十二年的假神。临了临了，还要护着那个给你脖子上套狗链子的假主子。”
“你——！噗！”
陶安指着王简，一口气没上来，脸憋成猪肝色。
“别急着死。”
王简踏前一步。
他手一挥，指向大殿东南角。
那里有个不起眼的角落，摆着张小案桌。
案桌后头，坐着个不起眼的中年人。
这人手里捏着笔，面前摊着史册。
起居注官，董伦。
不管大殿里吵得天翻地覆，哪怕是把房顶掀，董伦就像个聋子、瞎子，只顾低着头，笔走龙蛇。
他在记录。
记这一刻说的每一个字，记这一刻每个人的丑态。
“看见了吗？”
“诸位大人，睁开你们的老眼看看！”
“董大人手里的那支笔，可没停过！”
这一嗓子，把所有人的目光都被拽向那个角落。
正在奋笔疾书的董伦动作一顿。
他缓缓抬头，面无表情地扫了众人一眼，那眼神冷漠得可怕。
然后，他又低下头，蘸了一口浓浓的黑墨，继续写。
刷刷刷……
笔尖划过纸张的声音，在这空旷的大殿里继续响起。
几个老学究的脸瞬间就白了，毫无血色。
怕死？
到了这岁数，半截身子埋黄土的人，早就不怕死了。
他们怕的是那个字——臭！
遗臭万年！
他们怕在史书里，自己变成一个个笑话，变成维护“伪圣”、给“家奴”捧臭脚的瞎眼蠢货，被后世子孙戳着脊梁骨骂！
王简实在太懂他们。
“诸位大人，猜猜看，董大人现在写到了哪一句？”
“是在写陶老大人‘不辨是非，认贼作父’？”
“还是在写国子监祭酒‘尸位素餐，甘为家奴走狗’？”
“你胡说！！”
陶
…。。