院子里投下斑驳光影。
“还有一件事。”苏曼卿叫住他，从怀里掏出个信封，“这是香港转来的，加急。”
信封很薄，没有署名。林默涵拆开，里面只有一张照片。黑白照片，有些模糊，但能看清是一个五六岁的小女孩，扎着羊角辫，穿着碎花裙子，站在一棵槐树下笑。照片背面用铅笔写了一行小字：
“晓棠五岁，摄于今春。她说等爸爸回家，要第一个给他看。”
林默涵的手指收紧，照片边缘皱了起来。他盯着女儿的笑脸，喉咙里像堵了什么东西，吞不下也吐不出。五年了，他离开时晓棠才一岁，还不会叫爸爸。现在她会跑会跳，会对着镜头笑，可他却只能在照片里看见她的成长。
“下次发报，可以把这个传回去。”苏曼卿轻声说。
林默涵摇头，小心翼翼地把照片收进内袋，贴胸放着：“不行，违反纪律。”
“纪律也分时候。”苏曼卿看着他，“你现在最需要的是撑下去的念想。这张照片，就是念想。”
林默涵没再反驳。他确实需要这个念想，每个辗转难眠的夜晚，每个生死一线的瞬间，女儿的笑容是他能抓住的、为数不多的真实。
“我走了。”
“小心。”
走出绣庄时，雨已经停了。街道被洗刷一新，空气中弥漫着雨水和泥土的气息。林默涵在门口站了一会儿，让眼睛适应外面的光线。
街对面，那个穿中山装的男人还在。这次他没有假装看报纸，而是直接盯着绣庄门口，目光像钩子。
林默涵心里咯噔一下。被跟踪了，而且对方连伪装都懒得做，这是要明着施压，逼他慌乱出错。
他深吸一口气，转身朝另一个方向走去。脚步不疾不徐，右手握着咖啡豆纸袋，左手插在裤袋里——那里有陈明月给他的勃朗宁，子弹已经上膛。
中山装男人跟了上来，脚步声在湿漉漉的石板路上清晰可闻。
二十米，十五米，十米。
林默涵拐进一条小巷。这是盐埕区典型的巷弄，狭窄曲折，两侧是斑驳的砖墙，晾衣竿横在半空，滴着水。他知道前面第三条巷子右转，有个鱼市后门，那里有老赵安排的接应点。
五米，三米。
身后的脚步声越来越近。
就在林默涵准备拔枪转身的瞬间，巷子口突然传来女人的尖叫：
“抢劫啊！有人抢钱包！”
一个年轻女人从斜刺里冲出来，
…。。